Hombres

Ustedes son un alcoholismo

que no quiero abandonar

son mi vicio,

mi delirio

y un infierno al soñar.

Son un plumaje de tentaciones.

Ustedes con sus locuras masculinas

me incitan a imaginármelos todos

al desnudo y a lo oscuro.

Ustedes hombres

son la otra parte del placer.

Me has perdido el cariño

Me has perdido el cariño,
y no tengo derecho a reclamarte;
son los años
los culpables de este fenómeno sentimental.
Tus geranios no son naturales,
tus promesas no son verdaderas,
tu índice de amor no es puro.
Me has perdido el cariño,
y eso es lo importante

para seguir con mi vida.

Estoy cansada...

Está bien que me hagan enojar. Siempre funciona cuando quiero escribir algo, pero a veces el enojo se queda a medias y no logro completar las palabras que quiero. El enojo es una de mis enfermedades crónicas. Sin duda, muchos me imaginarán con un racimo de arrugas colgando de mi frente cuando cumpla 25. Y dirán: ella siempre se ha amargado la vida, es una amargada. Nunca supo vivir.

La verdad es que no han sabido vivir conmigo. Respetar, organizar. Me enferma que las cosas estén en mal lugar. No sé a quién más le pasa, pero cuando todo está tan sucio, o al menos lo que se ve así por así, yo me siento enferma y abatida porque tengo que limpiar todo pronto para poder sentirme bien. Y sobre todo para poder sentarme a hacer tareas, a leer o a escribir. Menos a tener que tratar con la gente.

A veces estoy tan cansada de todo y la escritura me rescata. A los minutos, siento que ya soy culpable porque lo escupí.  Pero cuando platico mis molestias…Sigo siendo esa amargada. Estoy cansada de tratar la manera de entender a la gente. Después de unos cuantos cuentos con algunos de mis vecinos, amigos y familiares, estoy más que curada. Ahora sólo voy por el mundo segura de que me moriré y todo quedará plano. Antes no lo admitía.

De septiembre a mayo

Extranjera pagada,

Cambié;

De los ojos negros a los ojos azules

De la piel bronceada a la piel casi rosada

Del español al francés

Del bus al metro, al tranvía y al tren.

De invierno y verano a las 4 estaciones bien marcadas

De América, la Centroamérica a la Europa.

De las calurosas sonrisas y puteadas al asco de personas frías

De la familia a la vida independiente

Vaya a saber lo que aprendí lejos si ya volví.

Imaginárselas

Ellos, los machistas, nos imaginan obreras de la casa

Sembrando oficios desde que nos quitamos el camisón por la mañana

-Despeinándonos haciendo la limpieza

Lavando los platos y la ropa a mano, cagando a las ligeras por atender los niños-

Sin  quitarse el delantal hasta que llega la hora de volver a limpiar la cocina

Ellos, los machistas, esperan

Que les esperemos con la silla abierta,

Con el plato humeando y servido en la mesa repleto de frijoles fritos

Un huevo estrellado, queso fresco, chiles jalapeños, una taza de café o fresco

Y la tele sintonizada en el canal de los deportes a las 7 de la noche.

Ellos, los machistas, nos creen

Doctoras en medicina general,

Masajistas con 10 años de experiencia,

Pedicuristas a pulso.

Nunca nos imaginan psicólogas porque creen que es locura,

-Es absurdo que opinemos, que tengamos la razón-

Ellos, los machistas, nos juzgan por comprarnos zapatos,

Maquillaje y vestidos floreados.

-No estamos invitadas a fiestas y socializar es ridículo

Porque ellos sólo nos necesitan en la cama y en la casa-

Nos reprimen hasta por hablar con los labios pintados de rojo verdad

Nos consideran nulas y con poco conocimiento académico.

Nos escupen en los juegos de billar entre cervezas y amigos.

Ellos, nos imaginan ausentes en nuestras necesidades

Presentes en las ajenas.

Yo, por mi parte, nos imagino cuajando realidades

Y sentadas frente a un telar tejiendo sueños

Sin morirnos enfermas,

Creyendo en imposibilidades.