Datos personales

sábado, 21 de mayo de 2011

El idioma de mi vida...


Es complicado, sin traducción ligera y sin un buen diccionario es peor aún.
No soy normal y me gustar no serlo, soy una mezcla de todo, el condicional, el pretérito perfecto y el futuro anterior, rara vez veo pasar el presente en la escena de mi vida porque el presente me llena, en cambio los otros tiempos los ansío con tanto morbo. No hace falta que me embellezca para soñar las mentiras, voy siendo historia verídica.
Hace falta que insista sí, por supuesto, hace falta que me maltrate sola. Mis cosas personales son mis cosas personales y punto. Necesito tenerlas para maravillarme de un colorido momento, de unas intensas ganas de dormirme para siempre, hace un rato tenía ganas de reírme de la gente de allá fuera, es bien psicodélica, les gusta besarse los cachetes sólo para que digan que tienen educación, que se conocen y que son íntimas amistades. No es extraño, yo también lo hago, sólo que en mi idioma eso significa respeto o simple cariño… Y a parte yo soy lunática. Para mí las cosas significan más que sólo verlas, nunca me quedo quieta.
Siempre estoy feliz de saber que cuando algo termina no habrá continuación de ello sino continuidad de la vida, estoy feliz de saber que me tengo aún y que mi salud ha mejorado en los últimos días, que padezco de taquicardia sólo cuando me acuerdo y me pongo a pensar lo que sufría aquella noche desvelando a mi mamá y mirando las caricaturas de madrugada para poder controlarme, cuando me ponía el suéter para envolverme aún en verano y agarré los audífonos y escuché la música tan fuerte…Cuando caminaba como loca en el patio de la casa de mi mamá para que me vieran que en realidad sí sufría y al ver mi llanto al menos se conmovieran y no rieran por lo descuidada que soy. Para que me mandaran en taxi a buscar el doctor de la familia y me inyectara algo con qué componer mis nervios y mi corazón. Al fin y al cabo las cosas tienen su final pero ese final no se concluye en una enfermedad, siempre maldita sea, estamos esperando que las cosas sean graves para tomarlas en serio, de lo contrario lo dejamos pasar y nos reímos como si fuera un chiste barato.
Estoy inmensamente feliz de saber que puedo respirar y de que puedo contradecirle a la gente. En mi idioma no busco comprensión o es extraña la vez. Siempre me preguntan por qué y yo todo lo hago con mi pensamiento y nadie me entenderá, es difícil que yo pueda explicarles lo que siento y prefiero callar. Mi idioma se traduce a algo mío, eso es algo que yo lo veo y no me gusta oír caer la lluvia porque a todos les gusta. No me gusta ir a la playa porque a todos les gusta. No me gusta la música moderna porque a todos les gusta. Yo me complico y me gusta complicarme.

¿Si no fuera ésto que sería entonces de mí si llegara a ser otra?
Sería un pedazo de pan dulce, adoraría los días de verano sólo por ir a joder a la playa e ir a enseñar todas las llantas. Me encantaría dormir en los días de lluvia o leer cuentos. Me la pasaría cada finde en los centros comerciales más estúpidos del país. Tendría una colección inmensa de zapatos en mi zapatera de cartón. Me comportaría con etiqueta  y dejaría de eructar fuerte frente a todos cuando comemos. Adoraría los animales y tendría un mini zoológico en la casa de mi mamá. Me gustaría la pintura, los juegos internacionales, los pinches teléfonos caros que me dejarían en la calle. No me gustaría hacer oficio en la casa y exigiría una chacha para que haga la limpieza, la comida y ordene hasta mi cuarto y si es posible que me peine.
Me gusta ser como soy, mala, lunática, prodigiosa, lenta, absurda, amargada, gritona, directa, amable, comprensiva, pero sobre todo me gusta creer lo que hago. Algo es algo y es peor tener la autoestima baja y pensar que todos lo hacen mejor que yo. Por algo no me gusta vivir aquí todos creen que son algo y tampoco dejan hacer.  Ellos comparten un mismo idioma de seguro utilizan diccionarios del idioma de ellos al español y viceversa. Tienen destellos adorables pero lo malo es que nunca llegan a mí.
Mi idioma de vida se escribe con cuidado, muchos no lo entienden y son rebeldes de no quererlo entender. Siempre me dicen…Pero es que no, pero es que vos, eso no es así, es que de vos no puede ser, sos diferente y entonces pues…
Y entonces pues, no está respetando lo que hago, casi nadie quiere respetar hoy en día, las revistas que salen en los periódicos les están arrancando el alma y la conciencia a la gente, piensan que todo es malo, que eso no se hace y que las recetas de cocina se siguen al pie de la letra. Pero nunca hablan que la violencia es mala, que el machismo mata, que las violaciones joden el organismo de una mujer, que el maltrato físico y psicológico envenena cuerpos y mentes.
Hay gente que ni conozco y se dan a conocer en bien poco tiempo y esto basta. Entre ellos los que me caen mal y los que me caen bien. Los raros y los del montón. Los que se quieren y se detestan. Los religiosos y los ateos. Los morbosos y los castos. Los deseo a todos ellos, de alguna manera son mis caracoles de inspiración.



No hay comentarios:

Publicar un comentario